Los pájaros se agarran al celaje de la tarde

los hombres fuman en los soportales grises

en las estaciones frías están los hijos de nadie

y los toldos se despliegan / y la vida se recluye

 

Hoy nadie habla de la luz / ni de sus horas

hoy las chimeneas toman aire

los campos embeben la tristeza del trimestre

y el traqueteo del tren recuerda que el mundo se mueve



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